Aurea mediocritas?

Sono una persona assolutamente comune. Ho un viso niente-di-che, indosso vestiti dai colori sobri, pullover grigi blu verde bottiglia punteggiati da rari maglioncini gialli che mi piacciono molto ma mi stanno particolarmente male; non ho occhiali da nerd, tatuaggi con segni zodiacali o disegni tribali dall’ignoto significato, creste verderosa da punkabbestia. Ho idee abbastanza condivisibili – tranne quella che La maschera di ferro sia un film spaventoso, forse; mangio un po’ di tutto, leggo un po’ di tutto, vedo in tv un po’ di tutto: penso di essere nella norma, ecco. Allora perché, ogni volta che una conversazione da bar cade sulle serie tv, arriva qualcuno ad istruirmi sul fatto che spreco il mio tempo? Perché c’è sempre una persona che si sente in diritto di guardarmi con compassione e comunicarmi che la mia vita è monotona e priva di stimoli, e che dovrei leggere Anna Karenina piuttosto che gustarmi una puntata di E.R.? Ma davvero nessuno di voi ha mai visto Scrubs, o Friends, o anche il tanto criticato Una mamma per amica, che ha dialoghi scoppiettanti e una trama abbastanza non-prevedibile? Mi dispiace per voi: sono deliziosi, leggeri e simpatici e divertenti. Sarebbe meglio ammetterlo, e non tentare di ammantare le nostre scelte con chissà quale giustificazione filosofica: non ci crede nessuno, che guardate Lost per i sottotesti colti che cela; lo guardate per sapere come va a finire, cavolo!

Troppe persone leggono romanzi o ascoltano musica (o millantano di farlo, nei casi peggiori) per poterne andare fieri; ecco, in una competizione di questo tipo non posso che perdere: non ho letto i classici, Dostoevskij mi ha trascinata in un turbine di senso di colpa per non aver superato il primo quarto dei Karamàzov, non mi piace la Mazzantini (che nelle gare a chi-ha-letto-il-libro-più-spaccapalle spopola), non faccio la fila in libreria per il nuovo titolo di Eco. Sono stata una divoratrice di romanzi del Club delle baby-sitter, e ho smesso solo perché la casaeditricedell’expremier non li pubblica più; apprezzo i gialli leggeri e spiritosi di Malvaldi, i romanzi gradevoli e frizzanti di Gaby Hauptmann, i libri rarefatti e semplici di Banana Yoshimoto. Se con l’autoradio becco una canzone che non mi fa ballonzolare goffamente sul sedile della macchina, premo play e ascolto i Prozac+. E mi spancio di serie tv, di cui sono perfettamente consapevole dello scarso impegno e dei discutibili valori veicolati: ma mi fanno ridere, o rilassare, o svagare, e quindi vanno bene. In conclusione, le possibilità sono due: o sono particolarmente stupida (e penso che me ne farò una ragione), o gli altri non la contano giusta. O forse, poveretti, preferiscono annoiarsi piuttosto che ritenersi al di sotto degli standard che si sono auto-imposti. In tutti i casi, pace.

Nel mio essere una persona straordinariamente comune, scelgo il mio menu non in base a supposti valori etici, che so di non poter onorare se non cambiando radicalmente la mia vita, ma al mio gusto. Proprio per questo ieri sera mi sono regalata una croccante frittata di maccheroni, piatto dell’infanzia che adoro: spaghetti avanzati conditi con uno schizzo di sugo di pomodoro, un uovo, una padella con poco olio bollente: aspettate che la parte di sotto si rapprenda, giratela con una rapida torsione del polso, fate cuocere fino a renderla dorata e scricchiolante sotto i denti. Paradiso.