Ma non c’è pace nei passi che
nervosi si susseguono sui marciapiedi non ancora bollenti.

Il colore dell’anima è verde
bosco, bosco bagnato. E la pioggia continua a cadere, sui rivoli d’erba e sul
terreno sfaldato. Il verde incontra i preamboli del nero.

Cade, rimbalza e ricade.

Il cuore è contratto, stretto in
un pugno ferroso.

Verde e rame.

Ma sono solo striature di rame. Trascinate
dalla pioggia battente.

L’orizzonte è verde muffa, quel
verde che da colore dei prati a primavera è passato alla tonalità delle felci
autunnali, poi all’erba intrisa d’acqua, poi al colore della vegetazione
annegata in uno stagno.

Piove, perché piove dentro.

E la pioggia è così eccessiva,
impetuosa, esagerata che ogni cosa sembra esserne impregnata, i giornali nelle
edicole, gli abiti addosso, i volti sotto ai cappelli, persino la carta del
salumiere.

E mentre la pioggia cade , sempre
più eccessiva, impetuosa, esagerata,  grosse gocce scivolano lungo le strade come palle
sul tavolo del biliardo, scontrandosi, urtandosi, unendosi per percorrere
insieme un tratto di strada, prima di riprendere le rispettive solitudini.

Piove. Ma non è pioggia che nutre,
che alimenta la terra, al contrario, è acqua nata dalle sofferenze, dalle
ingiustizie, dalle diseguaglianza, dalle menzogne e dall’egoismo.

Piove. Piove l’assenza d’amore,
l’assenza di solidarietà, di giustizia e di armonia. Piovono le lacrime del
cuore divelto da troppi colpi.

Piove, dietro il cielo che
splende di luce e sole.

Domenica mattina di un marzo
soleggiato, se l’occasione fa l’uomo ladro, a Milano madre natura non è stata
particolarmente generosa, sicchè, pigliamo al volo ciò che c’è: domenica di
sole, corsa nel parco.

Inizio a corricchiare, piano,
senza pretese, so di essere fuori allenamento. Ascolto un po’ di musica e mi
guardo intorno. Hanno costruito un parcheggio nuovo, deve essere in via De
Pisis se la memoria non mi inganna, ma è quasi vuoto, strano, abbraccia i
palazzi che lo costeggiano, è ora di pranzo della domenica, dovrebbe esserci
movimento. Mi avvicino, noto in sequenza, una volvo col finestrino passeggero
frantumato, una scarpa femminile abbandonata sull’asfalto e una bicicletta,
legata a un palo, con la ruota davanti a forma di otto, ovvero schiacciata da
un’auto. Non mi sento incentivata a usare questo parcheggio caso mai mi dovesse
servire fermarmi.

Proseguo, giro in via Eritrea,
continuo per via Lessona, supero la scuola di ballo e scorgo il parco di villa
Scheibler. Attraverso la strada e varco la soglia. Lo sguardo si spande
curioso, fin dalla prima occhiata il parco si presenta tranquillo e piacevole,
poche persone immerse nella lettura, qualche mamma con bimbo al seguito e
qualche coppia che passeggia. Noto che su molti alberi è esposto un cartello
che ne proclama il nome. Gli uccelli sono numerosi e giocano tra loro,
con un’allegria contagiosa. Soddisfatta della scoperta, dopo aver percorso il
perimetro del giardino, mi ributto sulla strada e poco dopo, in via Console
Marcello, noto un’altra auto danneggiata, la portiera del guidatore era stata
visibilmente scardinata. Milano città sicura, certo. Due anni prima la mia auto
era stata forzata e aperta lungo il viale Milton, ovvero all’interno di quella
che ora è l’area c, in prossimità del castello sforzesco e in pieno orario
lavorativo.

Decido di rientrare, ammiro le
montagne che in lontananza si scorgono mentre attraverso il ponte che porta in
direzione Milano Certosa. Per fortuna sono a piedi, non corro il rischio di
cadere nelle profonde buche del manto stradale che di nuovo, per l’ennesima
volta, si sono formate sulla sommità e che, per chi usa lo scooter,
costituiscono un pericolo a cielo aperto.

Le
previsioni danno diminuzione delle temperature, fino a dieci gradi. Il che non
è una buona notizia.

Ho appena
tolto la protezione invernale alle mie gioie profumate che dal balcone
riprendono mezze timide e mezze scheletriche a protrarsi verso il sole….

No, mi hanno
rassicurata, non devo coprirle nuovamente, non andremo sotto zero.

E allora
forza, un buon caffè con del latte, quello dalla confezione rosa, alle
fanciulle piace di più e ….il mattino anche senza sole potrebbe avere l’oro in
bocca, armiamoci di remi e risaliamo lungo la corrente questa nuova giornata,
in fondo chi è più forte o tenace di una donna quando si prefigge di
raggiungere un porto….

Quel porto è
già preso e….per cena salmone, il rosa piace alle fanciulle!

Lei aprì gli occhi e si accorse
che il gelo era scomparso, dal corpo e dallo sguardo.

Con fatica si mosse fino
all’entrata del riparo che l’aveva protetta nel lungo inverno: vide che il sole
splendeva alto nel cielo e i colori della natura iniziavano a risvegliarsi,
come se un pittore timido li stesse riportando alla vita. Sentì volteggiare
un uccello, era un falchetto, se ne vedevano spesso nei dintorni del  vulcano.

Guardandolo allontanarsi verso il
cratere sentì riaffiorare le proprie energie, stava ricordando di essere parte
di tutto ciò che ammirava e insieme a bacche e boccioli era tempo di tornare
alla vita.

Tanti erano i rami secchi non
sopravvissuti, ma tanti altri nascondevano boccioli e minuscoli foglioline che
stavano sbucando da rami apparentemente morti. Nuova linfa iniziava a
circolare, le sue vesti erano sgualcite, i suoi capelli aridi, ma sotto il bianco
della  pelle un colorito primaverile
stava ringiovanendo le sue guance e un nuovo potente bagliore nasceva nel suo
sguardo.

Fa freddo!

Alza la sciarpa, fin sopra la bocca, riparati!

Il peggio deve ancora arrivare!

La neve si posa su paesini e città, cambia la percezione del
tempo, lo rallenta, fino a fermarlo.

La natura è madre incondizionata della vita, ma noi la
rispettiamo e agiamo secondo le sue leggi, per cui non temiamo nulla, né alterazioni climatiche, né inquinamento, niente può succederci.

La protezione civile è all’opera, tutto tornerà alla
normalità, i morti, i senza tetto delle grandi città verranno sepolti e il
silenzio accompagnerà la dimenticanza, mentre i titoli nelle prime pagine
ridaranno al gossip l’attenzione rubata dall’emergenza maltempo.

L’orizzonte è immobile, ghiacciato e denso, statico, quasi
opprimente, spaventoso nelle sensazioni che suscita, cubetti di ghiaccio
scagliati da lontano. Cerchiamo calore, protezione, nelle case, vicino a
caloriferi, sotto le coperte che ci accolgono …e poi?

Ricopriti e riparti, è un altro giorno e la morsa di ghiaccio
è fuori che ti attende col pugno ancora un pochino più serrato…

“ok, prenderò a morsi anche questa giornata, ce la farò,
arriverò a sera e tornerò al caldo, qui a casa…e lì, sul divano mi berrò una
tisana calda per tornare in temperatura, questo gelo ti entra dentro…!”

Già dentro….forse c’è qualcos’altro a cui pensare….

Il calore umano di quell’altra persona, quella che saprebbe
dartene, già perché l’amore è bello, è fatto di sospiri, di telefonate che
emozionano….così mi ha detto ieri un’amica. Come quando eravamo a scuola e
avevamo lo sguardo trasognato e trepidante…Ricordo, ora che lei me lo ha detto.

Già, quando il gelo arriva blocca tutto, ci piove in testa
come tante stilettate, aghi che perforano il corpo fino a impedirci i movimenti.

E’ un freddo che blocca la circolazione del traffico, come l’altro
freddo, quello interiore, blocca la circolazione del sangue.

Allora spargiamo sale, attrezziamoci di pale e…lasciamo una
tenda aperta così che il sole possa ancora coi suoi raggi leccarci le occhiaie
e asciugarci le lacrime.

J

E’ allegra, come un’anziana
signora che ha ritrovato un po’ della voglia di giocare dell’infanzia.

Non bussa alla porta, entra sicura
senza chiedere il permesso, passa dalle finestre, dalle fessure, dagli sguardi
non assuefatti al grigio.

Magari ci illude, per poi riportarci
in basso, ma abbiamo imparato a prendere il meglio e superare il peggio.

E se un giorno, magari proprio
oggi, o domani, il cuore si svegliasse? Se cercasse di alzarsi, mettersi al
comando e riprendere il timone delle emozioni, riportandoci in oceani
misteriosi tra tempeste e bonacce, tra terre sconosciute e vite differenti, dove
diversa è la profondità dello sguardo, l’ascolto di nuove percezioni e di istinti
ritrovati  ….

no, meglio che lui resti lì, mezzo
sopito e intontito, sospeso, in un’altalena tra sogno e opaca realtà, una
realtà vista solo attraverso uno specchio, ben spesso naturalmente e neppure
troppo pulito, che allontani il pericolo del risveglio e dell’incontro di due
anime, che trovandosi potrebbero avere la stessa forza di attrazione di due
treni, che percorrono in direzione opposta lo stesso binario.

J

Le previsioni annunciano neve.

Il vento si sta alzando, scuote i rami e maltratta le foglie. Gli uccelli sono nervosi.

Il sole tramonta dietro il centro commerciale, lascia nel cielo raggi arancioni e superbi, venati di dorato.

Il freddo punge. Non ci sono camini scoppiettanti e bianchi abbracci.

La gente ha freddo ed è incazzata. Essere incazzati al freddo è molto più che esserlo quando fa caldo: risentimento e irritazione sono così forti da sopraffare l’indicazione metereologica e il suggerimento ambientale, quello di scambiarsi mielosità sotto al vischio, per esempio.

Uno gorgoglio lento ma costante si sta levando attraverso l’indifferenza e i ciechi sguardi vitrei. Qualcosa sta smuovendo e chissà mai svegliando gli animi e… si sa, la rabbia troppo a lungo repressa si manifesta sino al massimo parossismo.

Lava che cola. La neve, se anche ci fosse, sarebbe già evaporata.

Pane Rustico Tedesco. Già, cosa più del pane croccante e caldo ci fa sentire davanti a un camino acceso….

Dosi per una pagnotta:

- 500 gr di farina integrale ( a scelta può essere mischiata con quella di segale o con altra a piacere)

- 50 ml di acqua tiepida

- 1 cucchiaino scarso di zucchero

- 10 gr di lievito di birra fresco

- circa 2 cucchiaini di sale

- 350 ml di acqua fredda

- 3 bei cucchiai di olio di oliva

- cereali cotti a piacere, o sesamo, finocchietto, semi di girasole….

Sciogliere il lievito con lo zucchero e l’acqua tiepida.  La farina va riposta in una terrina con il sale, poi si scava una cavità nel centro dell’impasto e qui si versa il preparato col lievito che va poi coperto con uno strato leggero di farina e lasciato a riposare circa un quarto d’ora (vedrete che la superficie inizia a screpolarsi).

A questo punto si aggiunge acqua fredda e olio di oliva e si lavora fino a ottenere un impasto un pò umido e un pò appiccicaticcio, indicativamente per un quarto d’ora.

Adesso è il momento di aggiungere cereali, erbe aromatiche o semi. Spingete, fate in modo che entrino nella superficie dell’impasto.  Poi avvolgetelo in un panno di cotone e lasciatelo lievitare, un’oretta può essere sufficiente (vi accorgerete che raddoppia circa il suo volume) ma se potete lasciarlo un’intera notte meglio.

Riponetelo in una teglia unta e informate a 180 gradi circa per 50 – 60 minuti (la parte esterna deve essere ben dorata e se picchiettate sulla superficie deve produrre il suono delle aree cave).

Quando sarà pronto ( e l’olfatto fugherà ogni dubbio su questo punto) toglietelo dalla teglia, lasciatelo raffreddare e poi tagliatelo a fette.

E’ una leccornia da solo, può accompagnare sia il salmone affumicato che il miele o la marmellata, può essere appoggiato ai lati di un piatto di impepata….insomma, la lista è lunga!

Stanotte.

L’occhio la rincorre nel suo abbraccio verso ovest. E poi più
in là.

L’aria è fredda, sa di brina. Ha un odore cupo, immobile e
pungente.

Lo sguardo ad altezza d’uomo si scontra con una nebbia decisa
che rende indefiniti i contorni della memoria, confondendo terra e cielo, come
pennellate sfumate.

La mente si addentra e prosegue, senza ordine di continuità,
verso nuovi spazi e altri tempi.

Le tensioni si ammorbidiscono, l’armonia sembra apparire
laggiù, all’orizzonte, appena delineata tra luce flebile, muove passi superbi e
felini. Forse verrà a noi o forse dovremo inseguire le sue orme in altri sogni,
con passo presente, sensi allertati e sguardo vigile, quello di chi non ha ne
troppa fretta né troppi pensieri che offuscano le pupille.

Oggi, domani e ancora il giorno dopo e dopo ancora, in un
instancabile crescendo.

La folla avanza, si spintona senza vedersi, automi ansiosi
scendono dai vagoni della metro, lo sguardo è quello, si quello solito:
frettoloso e assente.

I binari trasportano carrozze uguali, occupate da passeggeri
con pesantezze simili, nei ruoli che per scelta, per caso o per costrizione
interpretano.

Quando il seme della disperazione attecchisce fertile tra le
ansie carnivore della monotonia, scaraventare un’abitudine, infrangerla e
riprendere possesso delle proprie scelte è una boccata d’ossigeno per un
condannato al cappio.

Alla ricerca di un ponte a cui aggrapparsi, gettare un’ancora
e trascinarsi con ogni forza, per poi continuare.

Verso nuovi possibili punti di fuga.

Si tratta di un’installazione vivente realizzata dal fotografo Spencer Tunick, con lo scopo di attirare l’attenzione sulle acque del Mart Morto: ogni anno si ritirano di 1,2 metri. La foto ritrae la località di Mineral Beach a Ein Gedi, Israele.