Primavera d’intorno, brilla nell’aria e a distanza di quasi un anno (e di una vita che è passata nel mezzo) torno al mio blog. Quante cose sono successe? Troppe al punto da essermene scordata, quasi fossero disegni sulla sabbia. Il passato è un’ombra ma le scarpe che indossa hanno la para spessa e i suoi piedi sono di piombo.
Le uniche cose che voglio portare con me sono gli errori: le cose non fatte, i “ti amo” incastrati in gola, l’invidia provata per chi è arrivato prima di me, la cupidigia per quel traguardo così vicino ma così lontano. Ho sbagliato ma credo che gli errori vadano conservati sotto spirito. Messi in vasetto o in provetta: allungati con una goccia d’olio o conservati nell’aceto insieme alle lacrime che ho versato, tutte catalogate per quanto era accaduto: lacrime professionali, lacrime d’amicizia, lacrime di coppia. Ognuna con il suo sapore.
Le lacrime professionali hanno un retrogusto acido, quello della sconfitta. Quelle versate per amici sono agrodolci ma quelle salmastre, che restituiscono il mare, sono quelle di coppia. Pare di ascoltare la risacca all’interno di un nautilus. Uno sciabordio che sembra un respiro. E di ogni errore, alle carezze non date, al regalo non aperto, ai grazie non pronunciati e ai sorrisi rimandati, mi piace conservare memoria. Se ci fosse un archivio li catalogherei. Sistemati all’interno di un archivio che da terra arriva a sfiorare il soffitto. Ho sbagliato ma sono gelosa dei miei errori. E non potrebbe essere diverso. Per quel motivo sottile. Che senza gli errori fatti non sarei chi sono ora.
